Mis odiados favoritos II: Joaquín Sabina

Joaquín Sabina, alias "El Intocable", pues es criticarle y que una horda de salvajes admiradores te ataque o escupan (o ataquen y escupan a la vez) alegando cosas como:

-"¡Entonces no te gusta la música!"
-"¡Qué triste, seguro que te gusta Bustamante!"
-"¡Pues es el mejor y tú eres un ignorante (de la vida)!"
-"¡Si no te gusta eres idiota, es un poeta y es lo (más) mejor que hay!"

Esta gente que defienden a capa y espada tanto a Sabina como a un cacho mierda seco, blanco, lleno de moscas, usan los mismos argumentos cuando dices que una peli considerada de culto (o de "culo", jeje) es una puta basura (por poner un ejemplo, 2001: una odisea en el espacio).

Pues volviendo al tema, Joaquín Sabina es uno de los personajes ibéricos al que si tocas, estás muerto (no en el sentido literal de la palabra, pero a saber algún fanático por ahí...). Este tío me cae como el puto culo, es un maldito engreído cuyo ego se alimenta de esa gente que le chupa la polla así que cada vez que aparece, intenta decir alguna frase "ingeniosa" para que el personal le recuerde al día siguiente, comenten que ha dicho algo "profundo" y se pongan a pajearse cuál adolescente viendo vídeos de Paris Hilton.

Soy diferente porque llevo bombín. Y tú no.

A parte, sus letras no me parecen nada del otro mundo. Sí, tienen sentido y entendemos la canción, a diferencia de las del señor Pau Donés que solo repite tres palabras y se considera letrista. Pero no me llaman la atención, sinceramente. Son simples y los temas están más que sobados: sieeeeeeeeempre habla de lo mismo, solo tiene tres temas, y de los que pondré ejemplos de cada uno.

1. Que si de tías que se folla y le dejan; que si tías que se folla y le dejan y se entrega a la bebida; que si tías que se folla y le dejan y dice que son unas putas. O putas a secas.

Pobre Cristina
Cris..., Cris..., Cristina suspira y fantasea con que la piropea un albañil
Cris..., Cris..., Cristina que un botones vea si le puede conseguir pastillas para dormir.
Cris..., Cris..., Cristina dirige una oficina sentada en la piscina de incosol
Cris..., Cris..., Cristina aunque se derrita perfumada de sudor no se quita el albornoz.

Y nos dieron las diez
Loco por conocer los secretos de su dormitorio
esa noche canté al piano del amanecer todo mi repertorio.
Los clientes del bar uno a uno se fueron marchando,
tú saliste a cerrar, yo me dije: "cuidado, chaval, te estas enamorando"
Luego todo pasó de repente, su dedo en mi espalda dibujó un corazón
y mi mano le correspondió debajo de tu falda.

Barbi Superstar
Tenía los pies diminutos, y, unos, ojos, color verde marihuana,
a los catorce fue reina del instituto, el curso que repetí,
las del octavo derecha dijeron: "otra que sale rana",
cuando, en "Crónicas Marceianas", la vieron haciendo streap-tease.

Ya eyaculé
Vístete de putita, corazón, vuélveme loco.
Ponte esas braguitas de nylón
y luego te las quitas poco a poco.
No me tengas a dieta, me queda una chinita para un peta
y un disco de boleros para jugar contigo,
a menos de una cuarta de tu ombligo,
a mancharte de tarta los ligueros.

Ya, ya, ya eyaculé (¿ya?), ya, ya, ya eyaculé.

Y por si fuera poco, querrá ir de adolescente

en la serie de Antena3

2. Las irónicas, y que habla o del gobierno o de la guerra o de cualquier tema que quede chulo, prácticamente, lo que hacen todos los artistas para ser "guays".

Pie de Guerra
Yahvé, Mefisto, Buda, Cristo, Alá,
las solteronas y los maridos, Bin Laden, Che Guevara, Supermán,
lo que iba a ser, la mierda que ha sido.

Ven a la guerra, túmbate de una vez en mitad de la vía.
Mientras la tierra gire y nade un pez hay vida todavía.

¿Hasta cuándo?
Vamos a matar la muerte,
vamos a inventar una canción
por la gente sin voz que no quiere olvidar.
Entierros en Cádiz
comando en Madrid,
soñando en euskadi con una frontera en Touluouse y otra en Valladolid.
Sobre un cielo helado de víscera y nata,
tormenta escarlata sangre en el tejado
y tripas de cualquiera junto a la cartera de un guardia jurado.

El muro de Berlín
Siempre que lucha la KGB contra la CIA gana la final la policía
sobre el rencor de clase floreció el amor,
ayer Lenin y Sza Sza Gabor se casaban en New York.
No habrá revolución se acabó la guerra fría se suicidó la ideología.
Y uno no sabe si reír o si llorar...

Oh, el horror... el horror...

3. Las raras y pajas mentales que pretenden ser profundas y metafóricas, hasta que te das cuenta de que se ha fumado unas chinas de más mezclado con anís del mono y dice incoherencias, por mucho que digan que son letras de un poeta (lo dicen sus chupapollas; yo opino lo contrario)

Whisky sin soda
Sólo cumplo años los años bisiestos que acaban en dos
Gasto más que gano, vivo con lo puesto menos un botón,
No tengo costumbre de guardar la ropa si voy a nadar,
Nunca le hago ascos a la última copa ni al próximo bar,
Vendí por amores y no por dinero mi alma a Belcebú
Y de las dos majas de Goya prefiero la misma que tú.

Viejo blues de la soledad
Ven ven ven, tu nunca me vas a fallar
ven ven ven, afuera esta lloviendo y no tengo a quien abrazar
Ven ven ven, grité conmigo ven viejo blues amigo de la soledad
Ven ven ven, grité conmigo ven viejo blues amigo de la soledad
ven ven ven, afuera esta lloviendo y no tengo a quien abrazar
Ven ven ven, grité conmigo ven viejo blues amigo de la soledad.

Peces de ciudad
Y desafiando el oleaje sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje, sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje, luciendo los tatuajes de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.


Me parecen unas LETRAS DE MIERDA. Así de claro. Mientras andaba buscando las letras, a cada cuál que leía me entraban ganas de arrancar la piel a tiras a Sabina, mientras es descuartizado con una sierra mecánica (es que juego al Vice City, de ahí el salvajismo). En serio, son una puta bazofia. La gran mayoría trataba de putas cuya vida les ha maltratado, además de describir a la perfección la lencería femenina.
Lo peor es que las letras actuales son idénticamente iguales a las de los años ochenta, letras cutres que se podrían entender que fueran así de malas porque la música de esos años no es que brillara por una gran lírica que digamos, y cualquier mierda era bienvenida (Mecano, Nacha Pop, Radio Futura...). Pero es que ESCRIBE IGUAL. Sobre los mismos temas y lo mismo de usar nombres propios usados una y otra vez.

Conclusión: este tío está sobrevalorado de una manera excesiva y muchos que le bailan el agua.


Con respecto a su persona, pues lo que dije antes: un falso, egocéntrico y cantamañanas, que se crece cada vez que le hacen una entrevista o le elogian, mostrando una falsa humildad mientras piensa "sí, valgo más que tú, escoria". Recuerdo la entrevista que le realizó Buenafuente en 2005 (cuando éste empezaba en Antena3) y le preguntó sobre una cena que le había ofrecido a los Príncipes. El pavo se quedó de piedra, puesto que es algo que casi nadie sabía y dijo "sí, bueno... es que les gusta mucho mi música y... claro, yo soy un caballero y... bueno, les preparé pescado...". JAJAJAJAJAJAJA, el tío lo decía como pensando "ostias... ¿cómo lo han sabido? ¡hay que actuar rápido!", así que se inventó la excusa de que la Casa Real se había puesto en contacto con él y demás chuminadas que no se las cree ni el tato. Joder, si se quiere llevar bien con los Príncipes, Reyes o Emperadores, pues que lo haga. ¿Para qué engañarnos diciendo gilipolleces vivaelchescas de "no a la monarquía, que se instaure la III República", etc.? Es como si ahora el Jaime Peñafiel dice que el Rey quiere ir a su casa a comer después de las peste que ha echado sobre su familia.

Las rayas de mi chaqueta no se
esnifan, Diego

Después, también tiene tela el malogrado intento de poner letra al himno. El amigo Sabina lo intentó en su columna en Interviú (uhh, la revista que a él le gusta: con tetas, culos y putas), apareciendo en todos los medios como algo admirable y sobrenatural, como si el mismo Jehová hubiera intervenido directamente. Y la letra no era más que ñoña, muy similar a aquella que salió elegida y todo el mundo se disgustó, salvo por una diferencia: la elegida era escrita por un anónimo, en paro, y el otro por un pseudointelectual famoso.

Y mil batallas más de este tipejo, que se vende al mejor postor cuán puta de lujo, ya que un día está en IU, al otro en el PSOE haciendo la ceja, y quizá hasta un día le veamos con Rajoy pronunciando las eshesh.

Pues eso, me he expandido bien, y esa es mi opinión. Si alguien quiere ir de kamikaze, puede entrar en foros y decir que Sabina es un jodido vómito. A ver cuántos linchan.

Ea, ea, ea. Sabina se cabrea